Maison dans le matin, confuse vérité
De plumes et de draps,
Origine du jour errant, sans direction, comme une pauvre barque,
Entre les horizons de l'ordre et du sommeil.
O choses désirant entraîner des vestiges,
Adhérence immobile et stérile héritage,
Les papiers cachent des voyelles chiffonnées,
La bouteille de vin veut poursuivre son hier.
Tu passes, ordonnatrice, ô ma vibrante abeille,
Les régions que tu touches échapperont à l'ombre,
De ta blanche énergie tu conquiers la lumière.
Et se reconstruisant alors dans la clarté,
Les choses à nouveau vont au vent de la vie
L'ordre établit enfin son pain et sa colombe.
Extrait de « La Centaine d’Amour »
■ Pablo Neruda —